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变色。仿佛意志的微光只消轻轻一触，那沉重的、锈迹斑斑的齿轮便会轰然转动，碾碎旧日，铺陈新篇。 然现实是一堵铁壁。冰冷，沉默，亘古如斯。个人撞上去，往往头破血流而铁壁依然，连回声都吝于给予。那些自命不凡的改革家们，怀揣着纸页上精密的蓝图，口中念诵着激昂的宣言，排出一套套自以为无懈可击的方案，如同蚂蚁试图撼动山脉。铁壁只是冷眼旁观，纹丝不动。纵有一二裂缝，深嵌于岁月的罅隙，亦非一人、一世、一代人之力可以撬动分毫。一次次的徒劳无功，一次次的粉身碎骨，消磨着骨髓里的热望。人们便渐渐萎靡了，先是手脚因疲惫而迟缓，后是脊梁被无形的重负压弯，终至于连头颅也习惯性地低垂下去，眼中仅剩脚下方寸的尘土，再也望不见高远的天空。 小说里的人物更是不幸。他们被囚禁在作者的笔尖之下，命运的丝...